Die Karre ist im Arsch. Ich baue Barrikaden aus den Wrackteilen. Draußen ist es arktisch. Harte Wahrheiten markieren eine neue Ära. Marcella verarbeitet den kargen Rest Sangria und ein paar Arzneien zu einer Brause mit zartbitterem Aroma. Prost. Wir tragen unsere vernarbten Leiber wie trächtige Warane zum barocken Altar. Darüber prangt die Parole: An die Arbeit und immer schön artig. Ich träller mit viel Vibrato eine Arie aus Don Carlo als es kracht. Dann wache ich auf.